Adaptación del artículo en la edición de este mes de febrero de mostoleshoy.com. El Móstoles de la calle Valladolid
* Texto adaptado del vigesimosegundo número del periódico impreso de mostoleshoy.com, correspondiente a febrero de 2026. Para leer el periódico completo, puedes hacerlo haciendo clic aquí.
Yo tenía seis años. Y para mí, esa calle era el mundo entero. La calle de Valladolid. No hacía falta más. Ni parques, ni centros comerciales, ni tablets. Con barro, con charcos, con todo eso que ahora molesta, pero que entonces nos parecía parte del juego.
Recuerdo a mi madre cogiéndome fuerte de la mano, subiéndome los pantalones con cuidado para no mancharme. Aunque al final, siempre acababa con las botas embarradas y los calcetines empapados. A veces me descalzaba, como si cruzáramos un río, y luego me esperaba una buena fregada al llegar a casa. Pero me daba igual. Porque cruzar esa calle era toda una aventura.
Los coches aparcados parecían gigantes, llenos de barro hasta las ruedas. Las casas, muchas aún sin terminar, tenían un olor a cemento y ropa tendida que se mezclaba con el del pan de la tienda de la esquina. Todo era nuevo… y todo era duro.
No entendía mucho, pero veía las caras de los mayores. Cansados. Serios. Esperando que algún día asfaltaran aquello. Que llegaran las aceras de verdad, las farolas, el autobús más cerca. Mientras tanto, nosotros jugábamos a no caernos en el barro. Y si caías, pues reías. Y te levantabas.
Hoy, cuando paso por allí, me cuesta reconocerla. Todo está limpio, asfaltado, moderno. Y sin embargo, cierro los ojos y aún veo los charcos, las fachadas sin pintar, y mi madre tirando de mí con cariño y resignación.
Pongamos que hablo de Móstoles. Pongamos que hablo de una infancia con barro, frío… y mucho amor.
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